JAMES BOND, REQUIESCAT IN PACE

JAMES BOND, REQUIESCAT IN PACE

Efectivamente acabo de encontrar en mi móvil la noticia de que ya existe fecha para la próxima entrega de 007, ¡pero aún no tenemos James Bond! Pues sí, ratifico que esta tesitura ha causado que Morfeo me ignore. Y en las escasas ocasiones en que me franquea el paso a su habitáculo olímpico, me tropiezo con escenarios de pesadilla, salidos del pincel de El Bosco, Botticelli y Fra Angelico

*Se terminó aquello de “Bond, James Bond”; ni siquiera Brosio, Am Brosio, ni Doro, Teo Doro (emoticono de tristeza).

*Se acabó lo de “Estaba aguardándole, Sr. Bond” (del malo Malasombra), para ultimarlo evidentemente (emoticono de desconsuelo).

*Nunca más “¡Oh! James”, de hembra Sapiens absolutamente satisfecha, o expectante, o quizás ambos (gesto de nostalgia).

*Finiquitaron por siempre las licencias para matar, espías rusos; y en estas fechas recias, animales (pintura de quebranto).

*Los doble 00 ya serán sólo eso ¡números! (lienzo de pesadumbre).

*Ya nadie estará al servicio secreto (fetén, guay, chachi) de Su Majestad (tragedia de D. Guillermo).

*No, ya no será plausible proclamar que Tenemos todo el Tiempo del Mundo, ni cantarlo con Louis Armstrong, a causa de la desconsoladora coyuntura dentro del MI6 (suspiros de Albión, no de Carpetovetonia).

*Ante el asalto a los ceros (dobles) y a los primos (7) se resiente, se enfurece, nuestro sistema simpático; me refiero al nervioso autónomo, no al político, que no existe en opinión de su seguro servidor, debido a la Corrección ídem; y lo de “autónomo “ ni lo toquemos (clamor al cielo).

*Nevermore, nevermore … proclamó El Cuervo ominoso de Edgar Allan Poe. Fiémonos a que no sea neverbond, neverbond, nunca más James.

¿Oh qué será qué será, que anda suspirando por las alcobas? Ni Chico Buarque conoce la Respuesta.

Puesto que los herederos de la franquicia la han vendido a Jeff Bezos, es plausible que el próximo 007 (¡si lo hay!) sea una amazona, ¡cielos!

En suma, el planeta corre el gigantesco riesgo de no contar con un espía política/social/sexualmente incorrecto, ¡glub! Será el Imperio del Pensamiento Único.

Las secretarias del Servicio Secreto Inglés (de Inglaterra) no anhelarán el retorno de los aguerridos y machotes agentes, ni suspirarán lánguidas en su presencia, derretidas como relojes dalinianos, ¡ay!

Finalizó aquello de ligar por la vía rápida (al menos los que lucen dos O), con eficacia biológica darwiniana, y contundentes revolcones, como en los 60, en mayo. ¿Pero en qué País vivimos?, o mejor ¡galaxia!, amante de la leche y no de los cócteles.

¡Oh mortales huérfanos!, ¿qué futuro nos aguarda?, en un mundo en el cual los vodka Martini serán agitados no mezclados (escena de desesperación).